Neve.

La notte era gelida e lui percorreva

quella stretta strada di campagna in mezzo alla radura. Cristalli di
neve scendevano dal grigio cielo e la neve lentamente copriva tutto.

Non troppo lontano si potevano
scorgere file di alberi ritti su sé stessi, come se fossero
stati pali di un recinto invisibile. Le sue scarpe erano fradice di
ghiaccio. Non si sentiva più i piedi, erano diventati tutt'uno
con la neve e, se non avesse smesso di camminare, sarebbero rimasti
radicati nel terreno, immobili.

Era inverno, il più freddo che
lui ricordasse. La neve aveva ricoperto ogni cosa e, sotto la Luna,
appariva viola perlacea. Se avesse chiesto ad un bambino di che
colore potesse essere, questo avrebbe subito risposto che la neve
potesse essere non altro che bianca. Bianca come la sua anima pura.
Tuttavia a lui non sembrava così. La neve gli appariva agli
occhi come diamante; scintillava e rifletteva ogni raggio di Luna.

L'umida foschia intorno dipingeva un
quadro romantico. Tutto appariva onirico a tal punto che lui stentava
a credere di essere sveglio. Quella foschia gli faceva venire in
mente un quadro in particolare, un dipinto di Friedrich. Il
viandante sul mare di nebbia. Si sentiva proprio come l'uomo su quel
lastrone di roccia stratificato e modellato dagli innumerevoli venti
nei secoli. Gli mancava il bastone per reggersi d'innanzi a tanta
immensità. Gli mancava il fiato e respirava piano per non
rovinare il silenzio circostante. Era solo, solo di fronte ad un
immenso ignoto che era la sua anima. Avrebbe voluto fare qualcosa,
qualsiasi cosa per cambiare la sua condizione, per rimediare ai suoi
errori commessi in passato. Ma ogni tentativo gli era risultato vano.

Era solo con i suoi demoni e nemmeno
la neve li avrebbe mai coperti.