Dal balcone.

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Non c'era notte che lui non uscisse dal
balcone del suo appartamento.

Fumava una decina di sigarette e
sorseggiava del delizioso liquore, sorso dopo sorso, goccia dopo
goccia. Sembrava aspettare qualcuno e, mentre lo faceva, con la bocca
sputava anelli densi di fumo.

Di tanto in tanto si sporgeva dal
parapetto per scrutare la strada sottostante. Faceva attenzione a che
non lo vedesse nessuno, anche se a quell'ora nessuno sarebbe passato.

Quando non era intento a cercare,
pareva nascondersi nell'angolo tra il muro ed il pavimento del
balcone, nell'ombra più buia. Solo, per non far percepire la
sua presenza da alcuno che camminasse per strada.

Tendeva l'orecchio al minimo rumore e,
appena udiva un suono simile a quello di passi, si sporgeva
nuovamente.

Fumava. Beveva. Sperava.

Passavano le ore e a lui sembravano
interminabili come possono apparire ad un bambino che alla vigilia di
Natale non aspetta altro che l'indomani; passavano e lui rimaneva lì,
sia d'estate che d'inverno, vestito da quel poco che gli permettesse
di non prendersi un accidente. Ogni notte.

Aspettava. Aspettava finchè il
suo corpo glielo permettesse e, solo quando sentiva le gambe cedergli
dalla stanchezza, allora tornava dentro casa per andare a dormire,
chiudendosi la porta dietro con molta rassegnazione.

Aspettava e la notte passava. Rivolgeva
la sua attenzione ad ogni cosa.

Attendeva nella speranza di vederla
ancora una volta, vederla entrare o uscire da quel portone dall'altro
lato della strada. Il suo sogno, lei che, ignara delle sue
attenzioni, entrava ed usciva di casa.