Tra polveri malsane
che adombrano lampioni
liquefetti in mattine
d'un agosto spazientito,
davanti a porte sprangate
di banche redentrici,
crocifisse da un popolo
flagellato dal dio Xanax
e menomato dall'ansia
di concupire circuiti
stampati dai padroni
d'un domani sedato;
nell'era del compromesso
tisici passerotti infetti
cagano in testa ai sogni
di pace di candidi bimbi
che spenti tirano colla.
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